De por qué no me gustan las rubias

Tenía once u doce años. A esa edad era un chibolo enamoradizo; me enamoraba de cualquier colegiala que se me cruzara en el camino y me pareciera simpática; hasta universitarias me hicieron caer en sus redes. A esas alturas ya habían pasado (por mi imaginación, claro está) un par de hermanas que se subían conmigo en la veintiuno, cuando iba a mi colegio que quedaba en Magdalena (hasta cuarto de primaria), también se encontraba la vecina a la que nunca podía hablar y de quien siempre entraba a su quinta, castillo medieval que nuestros ojos veían, por lo lúgubre y largo de sus pasadizos y la poca iluminación que tenía. Recuerdo que era la flaca más simpática del barrio, y lo único que atinábamos con los manganzones de mi cuadra, era a hacerle la guardia para verla salir y quedarnos prendados como babosos al verla pasar. Ni siquiera Katy, la primera “enamorada” que tuve oficialmente a los once años, pecosa ella, vecina del callejón del costado, y que sin dudarlo era guapa, podía llegarle a la cintura. Pero había un pequeño detalle, ella, la inalcanzable, la culpable que nuestras lenguas se trabaran y los nervios nos atacaran con furia cada vez que la veíamos tenía el cabello (porque se dice cabello, jamás pelo) castaño claro, clarísimo…casi…rubio. Hasta entonces, mi atracción por el blondo color de cabello era natural, me llamaba la atención como cualquier cabellera natural. Sin embargo, poco a poco, el amarillo reflector de esas cabecitas fue llamándome más la atención. El clímax de esta atracción se dio un verano, donde ya venía, desde hacia varias estaciones atrás a disfrutar del calor y el sol, tumbado al lado de la piscina a la que el trabajo de mi mamá nos daba derecho de utilizar. En ese espacio hice muchos amigos, pero recuerdo en especial a aquella chica rubia. Su piel blanquísima, enfundada en su traje de baño celeste, y por la espalda, colgando cual Rapunzel, su trenza dorada que le llegaba casi a la cintura, larguísima. Peinarse de aquella forma hacia que su cabellera se estrujara contra su cabeza, dándole un aire poco menos que majestuoso, casi una reina, una reina bávara, una zarina rusa, y no andaba lejos; su nombre, Olga, delataba que algo de las frías tierras siberianas traía.
Al comienzo la veía de lejos, dos años tuve que soportarme a mí y la insoportable levedad de mi timidez para decidir dirigirle algunas palabras. Sin embargo, en el tercer año, algo pasó, un tufo de valor asomó en mi y cogí lo suficiente como para decirle un día…”Hola”. Allí empezó todo, pareciera que las cosas se volverían más sencillas, más fáciles, más bonitas…pero no. Ella se había mostrado bastante amable y hacía gala de buen humor, era una niña preciosa, y sin embargo sentía que no pasaba de la línea de la amistad. La irónica, sarcástica y hasta a veces odiada amistad. Pasaron los días, no seguíamos viendo y nadando juntos, yo estaba en la gloria, no podía ver más allá de lo que lo evidente (para las chicas) era. Y nunca falta aquella arpía, aquella pequeña cizañoza que por el solo motor de joder resultan metiéndote en un embrollo o simplemente dejándote en evidencia. Y así me pasó a mí.
Estábamos en la piscina que, como siempre, teníamos libre después de las clases un par de horas antes que nos recogieran. No recuerdo que le había hecho a ella, otra amiga, cómplice, pata, pero la había molestado y me amenazó con delatarme en frente de mi rubia debilidad, seguro le gustaba, casi siempre a esa edad, cuando te joden también es un indicativo de que le gustas a alguien (y ahora que lo pienso, hasta ahora también). No le creí. Craso error. Cuando estaba en la piscina, a un lado, vi que se le acercaba, pero no la creía capaz de venderme de esa manera, solo cuando me lanzó esa mirada, antes de llegar a ella, esa mirada que dice “te jodiste” y su sonrisa maliciosa, supe que estaba decidida a hacerlo. Recuerdo haberme aventado al agua, tratar de llegar lo antes posible donde ellas se encontraban, mi blonda debilidad estaba apoyada dentro del agua, a un lado conversando con unas amigas (¡Dios! ¡Lo iba a hacer frente a público femenino!), pero llegué tarde. “Dice Jorge que tu le gustas”. Me encontraba a medio camino cuando escuché esas palabras. Helado, petrificado, me comenzaba a hundir y pensar en ahogarme en el metro y medio de piscina que tenía debajo de mí. Pero lo que vino después fue peor, rodeada de las risitas burlonas de sus amigas (regias y rubias como ella), volteo a mirarme de pies a cabeza, o lo que pudiera salir bajo el agua, y con la mirada más fría y el tono de voz más calculador que podía recordar hasta entonces, lanzó un despectivo “a mi no” que terminó de sepultar mi pequeña y desapercibida imagen. Lo siguiente que recuerdo es a mi sumergiéndome en el agua, buceando al otro extremo de la piscina y saliendo a esconderme donde nadie me encontrara hasta que llegaran por mi. Silencio. A partir de ese día decidí que nunca más volvería a enamorarme de una mujer rubia, y hasta hoy lo he cumplido (Salvo Helen Hunt y Scarlett Johanson que caen en la categoría de diosas). Hoy ando mariconamente feliz al lado de mi Negrita.